Раздор

Так сильно любим мы тонкий лед
и знаем, к чему это приведёт.
брошенное через овраг
слово, возвращается как моряк
в порт, который покинул когда-то
с надеждой, но (парадокс?) безвозвратно.
если кто-то уходит, назад
ему не вернуться. Факт
опровергает глубину взгляда,
но тут никаких доказательств не надо
Всё налицо. И правда и ложь.
Ты будешь с ней. Потом ты уйдешь.
Она смахнёт со стола салфеткой то,
что уже никому не нужно. Потом
загорится комфорка и чайник встанет
на синий огонь. И тихие звуки разбавят
усталость, изнеможённость. И утро настанет.

Спроси меня, я всё знаю. Я видел
как слезы капают на пол, и тихий
голос скулит "Не надо...останься.."
и краски сходятся в жутком вальсе
рисуя собой картины прошедших дней.
Спроси меня. Мне видней.
Спроси, какое, к чёрту, имеет значение
употребление этих фраз? Никакое. Прощение
не вымолить пустыми словами, глазами,
как не прожить всю жизнь чудесами
Господа. Приходиться вкладывать самого
себя, и делать вид. "-Прости." Ничего
не меняет. Как луна не меняет фазы
пока не настанет срок. Так и фразы.
Поверь мне, ведь пьяный раздором
я так ясно вижу снаружи себя. Уколом
безликой совести пронзаю жизнь.
Но опьянивший меня раздор виснет
внутри меня, и киснет
привкус собтсвенных мыслей.


Рецензии