Дом

       «Смотри, вон впереди твой вечный дом,
       который тебе дали в награду. Я уже вижу венецианское стекло
       и вьющийся виноград, он поднимается к самой крыше. Вот твой дом,
       вот твой вечный дом. Я знаю, что вечером к тебе придут те,
       кого ты любишь, кем ты интересуешься и кто тебя не встревожит.
       Они будут тебе играть, они будут петь тебе, и ты увидишь,
       какой свет в комнате, когда горят свечи….»
       /М.Булгаков- "Мастер и Маргарита"/


Мне кажется, мы ненадолго вышли
из дома… и забыли про него….
И ветром распорошены на мысли,
на части наши - в воздух, в дерн, в жнивьё...

мы - непростые, честные, лукавые,
мы - грубые, мы - тонкости каприз,
мы где-то в белом облаке растаяли,
и где-то вместе с градом льёмся вниз…

морозен ветер….не иначе - бора..
а дальше - новый, жаркий суховей…
летим по ним куда-то без разбора -
нечёткий пух непонятых ветвей

фамильных ивы, тополя, осины…
В клубок собраться бы, из пыли - в ком,
и то ль под небом, то ль по небу синему,
не полететь - пойти туда, где дом…

Дорогой стылою, водою талою…
А дом нас встретит в капельках росы,
и время ткнется мордою усталою
в то место, где должны висеть часы.