О, лето!

О, лето! Надышаться наперед,
купаясь в наготе твоих соцветий,
мне вряд ли несказанно повезет,
и, значит, буду зиму тихо тлеть я,
твоим благоуханием согрев
несжатые, но спелые колосья,
которые мой август проглядел,
ну, а сентябрь на произвол их бросил.

О, лето! Наперегонки, давай,
мы по стерне босыми, как по пуху.
Ты на прощанье даришь каравай, --
я собираю не муку, а муку.
И, в белый-белый ухожу покой --
растаивать душевных зимородков…
Лелеешь ты туманы над рекой,
а я все конопачу чью-то лодку.

О, лето! Ты -- лото и в теле ты:
роскошное и пышное как тесто.
Ты радуги слагаешь, как мосты,
а я не нахожу, сжигая, места.
И мучаюсь над поиском причин:
в какую даль опять сбежало эхо…
А ты печешь не комом солнца блин
среди ромашек, поцелуев, смеха.

О, лето! Мне в твои колокола
лиловым бы забить шестиголосьем,
сжигая душу и слова дотла,
поскольку, и меня сентябрь бросил.
О, лето, это ль это, это ль то,
что на земле зовется дивным раем?
Сто лет я умножаю лет на сто,
а что в итоге – так и не узнаю…