Наивный поэтический роман. Часть 6

СТАРАЯ ДЕВА.

Я продолжала мечтать о большой любви и писать наивные стихи.

Как хочется любить,
Как хочется любимой быть!
Поверить сказанным словам,
Предаться радужным мечтам...

(Алла Г.)

-Ты что, хочешь на всю жизнь старой девой остаться? - решительно спросил он.
-Это уж как получится,- ответила я.
-С ума сошла! Потерять самые лучшие годы жизни! А сколько удовольствия ты уже пропустила...
-Удовольствие это когда любишь, а когда не любишь это пытка!
-А откуда ты знаешь?
-Догадываюсь.
-Тогда я сплю и вижу, что ты меня пытаешь и пытаешь...
-Ты сегодня просто эротический маньяк какой-то, - рассмеялась я.
-Да ладно тебе, просто я считаю, что надо жить полноценной жизнью, жить уже сейчас, а то потом поздно будет.
-Не будет!
-Против естества идешь...
-Ну и что.
-А то, что ты, как сама говоришь, плачешь по ночам, страдаешь... И свет белый тебе не мил. Ну, дальше то что?
-Ничего! А что ты за меня так переживаешь?
-Ну и упрямая же ты. Жалко мне тебя. Вот о ком ты мечтаешь, о ком? О супермене? О принце на белом коне?
-Ну не о тебе же...
-Ясно, что не обо мне, - он вздохнул и отвернулся.

Я понимала, что он не может высказать своих чувств, глядя мне в глаза. Но в своих стихах он раскрывался полностью и мог написать мне обо всем о чем думает.


Что глазеешь сероглазая,
И задумалась о чем?
Двадцать - цифра очень страшная,
Если девочка еще.

Не кричишь ты: "Дайте мужа мне!"
Ты молчишь, ведь ты упрямая,
Никому-то ты не нужная,
Потому что не шалавая.

Крестик лепится за крестиком,
Вот и этот год пройдет,
Неужели не воскреснешь ты,
Неужель он не придет?

В небе носятся опавшие,
Не упавшие еще,
Листья желтые вчерашние,
Словно счастие твое.

Ты идешь походкой властною,
Встречный всяк тебя сторонится,
А глаза твои заплаканны
По себе, как по покойнице.

(Александр Т.)

Подходила к концу золотая теплая осень. Осыпались последние листья. Наши прогулки становились короче, также как становились короче дни. Мы уходили из парка в сумерках, провожая взглядом последний луч заходящего солнца. Как всегда он провожал меня домой, говорил мне "до свидания" и вытаскивал из какого-нибудь кармана свои стихи, небрежно написанные на вырванном из блокнота листке.
Читая их, я осознавала насколько глубоко он меня понимает и может быть даже любит. Я искала в себе ответные чувства и находила только привязанность, благодарность, но не любовь. То есть нет, любовь была! Я любила его, но как друга, как брата. "Почему я не могу полюбить его по-настоящему?"- спрашивала я себя и не находила ответа.


(1981-1982......1991-1992)