Чарльз Буковски. Пьете?

снова на мели, достав старую желтую
записную книжку,
пишу в постели,
как и в прошлом
году.
в понедельник
пойду к врачу.
«да, доктор, слабость в ногах, головокружения,
болит голова и спина болит».
«пьете?» спросит он.
«делаете упражнения, принимаете
витамины?»
думаю, я просто болен
жизнью, этими постоянными
переменными факторами.
вот даже на скачках
смотрю, как лошади бегут,
и мне
все по фиг.
купил билеты на последние заезды и
почти сразу ушел.
«решили отдохнуть?» спрашивает служащий
мотеля.
«да, надоело»,
говорю.
«если думаете, что там
скучно» говорит он «лучше оставайтесь
здесь».
и вот я здесь
снова
на груде подушек
всего лишь старая развалина
старый писатель
с желтой записной
книжкой.
что-то
крадется
по полу
ко
мне.
о, это всего лишь
моя кошка.
на этот
раз.



_______________________________________
Charles Bukowski. Are You Drinking?

washed-up, on shore, the old yellow notebook
out again
I write from the bed
as I did last
year.
will see the doctor,
Monday.
"yes, doctor, weak legs, vertigo, head-
aches and my back
hurts."
"are you drinking?" he will ask.
"are you getting your
exercise, your
vitamins?"
I think that I am just ill
with life, the same stale yet
fluctuating
factors.
even at the track
I watch the horses run by
and it seems
meaningless.
I leave early after buying tickets on the
remaining races.
"taking off?" asks the motel
clerk.
"yes, it's boring,"
I tell him.
"If you think it's boring
out there," he tells me, "you oughta be
back here."
so here I am
propped up against my pillows
again
just an old guy
just an old writer
with a yellow
notebook.
something is
walking across the
floor
toward
me.
oh, it's just
my cat
this
time.