Послушайте вы, обыватели,
Необъятной России всей,
Спекулянты, ворье, стяжатели,
Подонки различных мастей.
И вы, чистоплюи дебильные
В ошейниках воротничков,
Пустой болтовнкй обессиленные,
Но мнящие чёрт-те что.
Такого не знала веками
И память печатных слов,
Чтоб вы хоть когда понимали
России великих сынов.
Он пел, свои песни-бомбы
Бросал в ваш вонючий сброд,
Пока сдетонировав тромбом
Сердце не взорвалось.
Он пел, обрывая струны,
Спускаясь в болотную слизь,
А вы, недоноски, думали,
Что вы, до него поднялись.
Набатом гремели аккорды,
Будящие совесть и честь,
Но пьяные ваши морды
Знали лишь наглость и лесть.
А он надрывался в хрипе,
В амбарные души рвясь,
Чтоб там, кроме жрать и выпить,
Другая мечта родилась.
Ушел, захлебнулся в запое,
Как на Руси повелось,
Но жить вам, подонкам, в покое
Не даст его песен злость.
1980
На смерть В. С. Высоцкого
© Copyright: Леонид Васкинен, 2008
Свидетельство о публикации №108072501108
Свидетельство о публикации №108072501108
Рецензии