Как покатилась Луна твоя с кряжа

Вне пожеланий и страсти влечений,
Гонимый ветра дыханием мертвым,
Не сознавая порою значений
Ты оставался у жизни за бортом...

Когда героев построив в дорогу,
Всем раздавали авансом награды,
Не понимая, наверно, так много,
Ты удивлялся кому это надо....

       И сердце стучало как жало в груди
       Кто был впереди не заметил закат,
       Но взгляд бросив выжженной Марса пустыне...
       Остаться в долине? Вернуться назад?
       Остаться в песке, что под утро остынет?
       Пробиться сквозь лето? – а там листопад...


И в перестрелках чужих откровений,
Так неудобно среди обнаженных,
Что без каких-то малейших сомнений,
Тебя лечили от глупости скромной,

Всё вновь и вновь по местам расставляя,
Без сентиментов, - лишь голые числа,
Но что-то всё-таки не догоняя,
Не видел в них ни малейшего смысла,

       А сердце стучало, как будто сначала,
       И ядом от жала отравлены сны,
       От осени срыться в дешёвых подвалах,
       И ждать наступленья последней весны,
       И вместе с рассветом грядущего лета,
       Вернуться в пески позабытой зимы...

А небо в общем не сдинулось даже,
Всё тех созвездий по-моему десять....
Лишь покатилась Луна твоя с кряжа,
И постепенно расстаяла в Месяц...

И умерла, чтобы завтра родиться,
И снова ночь за Луною в погоне..
И ничего с ними не приключится,
Хоть понял что-то ты... или не понял...