Поток сознания 2

С утра невидимый рубильник
Включает мозг. И, как дикарь,
Вначале смотришь на будильник,
Потом глядишь на календарь.
Врубаешь чёртов телевизор:
В нём нет балетных па-де-де,
А, как обычно, катаклизмы,
Кривлянье, пошлость и т. д.
Да, августа число двадцатое
Напомнит профиль и анфас
Безвольно-серого, помятого
ГКЧП, Фороса фарс.
Ну, в общем, так. Уже двадцатое,
А рифм и строчек нет как нет.
Жар-птицей выскользнув хвостатою,
Сказала весело: «Привет!»
Поэзия, и улетела
К другим, которые милей.
Шалишь! Пора и нам за дело.
Взнуздав Пегаса, средь полей,
Среди степей скакать и мчаться,
Лететь, взмывая к облакам…
Какое это, право, счастье,
Неведомое дуракам,
Неведомое многим умным,
Когда ты слышишь звуки струн,
Когда, сливаясь с миром юным,
Ты сам душою чист и юн!
Лети, Пегас мой двухколёсный!
Но не забудь про сонм машин
И легковых, и многоосных,
Что мчатся с гарью, с шумом шин.
Когда приеду на «площадку»,
У Юры надо бы спросить
Про винограда пересадку:
Весной иль осенью? Как быть?
На даче славную шпалеру
Воздвигнул он под виноград,
Чтоб есть от пуза и без меры
Мускат, Кодрянку, Ризамат.
Воображенье поражает
Он урожаем, супермен.
Хрен по колено вырастает
На даче, лучший в мире хрен!
С утра опять зайду к начальнику,
(Хоть от проблем он изнемог),
Чья голова подобьем чайника,
Где мысль кипит, как кипяток,
Аж из ушей парит чуток.
Парит.… А ведь с утра не жарко.
Дни лета нынче-то не те!
Вчера весь вечер соковарка
Парила в кухне на плите.
Двадцатое…. Через неделю
У Вовки соберёмся все.
Что подарить ему? Гантели?
Коньяк в армянистой красе?
А следом – у жены, невестки
Рожденья дни…. Увы. Ага.
Нельзя подарку быть невеским.
А где для веского таньга?
Ещё двадцатое. Нескоро
Всех нас обрадует финчасть,
Уста отверзнув, вперив взоры,
Сказавши: «Нате! Ешьте всласть!»
Всей нашей жизни нынешней основа,-
Финчасть, финчасть! – как много в этом слове
Для сердца нашего слилось,
Как много в нём отозвалось!
Мы любим танцы, песни и романсы.
Поесть мы любим, книжки почитать.
Но всё же больше любим мы финансы,-
Без них ни есть, ни пить и не плясать.
«Мне и рубля не накопили строчки»,-
Сказал поэт и, в общем, не наврал.
То Маяковский.
       Ну, а нам, Ростовским,
От строчек лишь убыток прирастал.
Убыток сна, спокойствия, здоровья,
Прибыток стрессов, когда день – как бой.
Но, расставаясь с женскою любовью,
Поэзия, расстанусь ли с тобой?!
Пусть потерял давно молодцеватость
И трудно обуздать уже коня,
Ты в двадцать первом веке, как в двадцатом,
Не оставляй, пожалуйста, меня!