В поклоне сгорбил спину
У церкви старый клен.
Колокола покинув,
Плывет вечерний звон.
И звук услышав медный,
Скорбит душа твоя.
Не вынести ей бедной
Двойного бытия.
Ей жить нельзя без веры.
И слышно по Руси
Как шепчут лицемеры:
«Прости, Господь, спаси…»
Они бормочут глухо,
А в церкви – наперед,
Расталкивая брюхом
Ограбленный народ.
Не гнутся в пояснице,
А с батюшкой на «ты».
Горды, вальяжны лица –
Дешевые понты.
Прощение не купишь,
Не рынок здесь, а храм.
Грехи списать? Вот, кукиш!
Сказали ж «Аз воздам…»
При власти? Да речистый?
Нет. Богу тот хорош,
Кто молча сердцем чистый
Отдаст последний грош.
Читают хором «Отче…»
Богатый, бедный люд:
Крестьянин, врач, рабочий,
Студент, учитель тут.
И добрые, и хамы –
Да всех не перечесть…
В России строят храмы
И в этом что-то есть.
05.06.2003
Лицемеры
© Copyright: Владимир Абросимов, 2008
Свидетельство о публикации №108072403996
Свидетельство о публикации №108072403996
Рецензии