Город и три истории...

В большом, выкрашенном старой краской шкафу, лежат изьеденные молью, пыльные и никому не нужные вещи. В этих вещах обрывки воспоминаний, чьих-то судеб и жизней. А в самом низу, где верхняя полка, прогнивая, царапает нижнюю, есть крошечная миллиметровая дверь... Дверь, к которой нет ключа, которую нельзя открыть. Как будто эта дверь заперта так навсегда, и только чудо может ее растворить и посмотреть хоть одним глазом на мир, что лежит за ней.
Там, за дверью, огромный мир, в котором существует только один миниатюрный, но уютный город. В этом городке все бульвары выложены из цветных маленьких камней. Каждый в своем неповторимом цвете, и каждый переливается своими оттенками, из которых ни один не повторяется. В этом городе бежит речушка, такая мелкая, что даже дети могут без опаски там купаться. Через речушку идут несколько овальных мостиков, у которых чугунные решетки сплетаются в странных и необъяснимых узорах. Всю мостовую освещают длинные фонари, свет которых настолько мягок и неощутим, что можно смотреть на них без перерыва. В этом городе чаще всего солнце. Оно согревает всех людей, дает счастье, тепло и свет. Иногда здесь льет теплый дождь, почти такой же теплый, как свет от солнца. В этом городе маленькие австрийские дома, с зелеными лужайками, раскидистыми соснами и белыми цветами. В одном из этих домов на старом кресле, которое расшито разными узорами, сидит старенькая бабушка и читает своим внукам, что лежат на подушках возле ее ног, старую, как она сама сказку.
Кажется, что она читает с середины, потому что давно уже не может найти свои очки. Но она не видит текста, лишь отдаленно помнит его отзвуки?к сожаленью, только с середины...
-«?он жил в городе, таком же далеком, как и наш. Солнце освещало каждый миг, каждую секунду, как вдруг вечер нескончаемый и нестерпимо тихий наступил в его глазах.
А у нее был только он.
Их разделяла только маленькая миллиметровая дверь, что находилась в старом пыльном шкафу.
Как темное ночное небо вдруг сменяется рассветом, как кофе, на которое долго смотришь, закипает, как ветер врывается через оконный проем, заставляя штору извиваться, пришло то, что неожиданно поражает быстро и точно в сердце.
Не хватало только одного - ключа, которым можно было бы раскрыть эту дверь и взглянуть друг другу в глаза. Так мир медленно останавливался, сам не зная, что можно от этого ожидать и кого можно в этом винить. Время все шло и шло, а ключ так и не был найден. И до этих пор, она ищет этот ключ среди всего этого хлама в старом шкафу, а он надеется и ждет ее?»
Так закончилась эта быстрая сказка, которую бабушка вспомнила с большим трудом.
И только один вопрос: «Что было дальше?» - остановил бабушку, которая уже встала, убрала книгу и хотела пойти накрыть на красивый резной стол вкусный чай с еле заметным ароматом жасмина.
«А дальше, сынок мой, я не знаю. Только то, что ключ лежит где-то в этом городе. Он может лежать хоть где. И может даже в этом самом доме. И вообще, хватит глупых вопросов, сказала же, что не знаю!» - пробормотала она.
Она вошла на кухню, достала баночку, с какими то душистыми приправами и со дна достала маленький замшевый мешочек, из которого шел серебристый отблеск ключа. Старушка улыбнулась и спрятала его обратно...
Город уже готовился засыпать. Чай давно был выпит. И только где-то далеко, где два мира разделяет маленькая дверь, где солнце на шаг обгоняет луну, где старец, теряя свои старый посох, вдруг находит новый, где давно уже все придумано и сотворено, только там, что-то связывало его и ее. И больше не нужен был ключ, потому что дверь сама собой растворилась и исчезла...

Через несколько дней старушка, доставая банку с приправами, не нашла там мешочка с ключом.
«Эта история была написана на рассвете, когда солнце только-только, аккуратно распрямляло свои лучики. Может это был только сон или это случилось давным-давно, хотя происходит сейчас» - подумала она, вышла на маленькую речушку и развеяла приправы.