Мне года опустились на плечи,
Предрекая закаты желаний,
Но еще что-то пишет рука
На бумаге в потемках исканий.
Мне пророчили краски, холсты,
Но пылятся на полках сюжеты,
А беспутной своей головой
Сам себя записал я в поэты.
По ночам она спать не давала,
Чью-то мысль предлагая во тьме
Без меня рифмой складно играла
В ее, сном порожденной, строке.
А в серьез воспринять не хотелось
Всю навязчивость слога письма
И очнувшись от сна, забывалась
Вся загадочность строчки стиха.
Над собой насмехаясь спросонья,
Не давал я ответ на вопрос:
«Неужели до мысли сложенной
Без меня мой умишко дорос?»
8.01.2004
Вопрос
© Copyright: Лапин Вячеслав, 2008
Свидетельство о публикации №108072200705
Свидетельство о публикации №108072200705
Рецензии