Года звучат, как надпись на могиле.
Нет, я не гот. Я даже оптимист.
Но наши даты жизнь нам разделили,
Чем дальше в лес - тем чище жизни лист.
Мы умираем. Покидаем тело.
Но по чуть-чуть, чтоб сразу не убить.
Наш каждый год, по сути, можно смело
На мрамор эпитафией набить.
Твоя могила. Памятник, цветочки...
Читай, сквозь толщу времени, в бреду:
"Покоюсь... я. Романтик-одиночка...
Загнулся в тыща-надцатом году."
Да что ж, опять? Постой! Замри, зависни,
Воскресни тем, кем был года назад...
Ведь в сущности, да сколько этой жизни?
Семь лет до школы. Минус детский сад...
Года звучат, как надпись на могиле...
© Copyright: Призрак Пацифизма, 2008
Свидетельство о публикации №108072202556
Свидетельство о публикации №108072202556
Рецензии