Мой БОГ

Лицо застывает слепком, когда я смотрю на тебя. И кажется будто истина рядом, так близко, что её можно взять в руки, прикоснувшись к тебе. Повесить бы над твоей головой нимб, а себе на руки чётки, чтобы молиться Любви на тебя.
«Не создай себе кумира» - выплюнуло сознание.
«А я и не создаю кумира, я рожаю Бога, - отмахнулась я - он чертовски хорош для человека: скуласт, с правильными чертами лица и безумно в себя верит».
Новорожденный Ра сидел на кухне, неспешными глотками отхлёбывая чай.
Ты – это моя загадка, моя тайна. Не могу сравнить тебя ни с зверем, ни с нотой, ни с человеком. Только с Богом. Я, циничная и грубая, рядом с тобой наивна и искренна, как бывают только дети и душевнобольные.
Почему человечество не создало ни одного храма, где люди могли бы поклоняться таким Богам как ты, верить в Любовь и приносить жертвы сердцем? Я бы тогда стала паломником твоих городов. Ездят же в Иерусалим?
А может этот храм строится постоянно, только внутри каждого? Может потому он и ценен, что люди ещё не догадались обложить веру камнем и золочёной мишурой, которая истину превращает в праздность?
Мысли путаются, когда стрелки ближе к утру. Целую тебя, сворачиваюсь калачиком, уткнувшись в подмышку, и засыпаю.