Я сама приготовлю блюдо для смерти.
Остается лишь только мне грустно запеть и…
Я листы сельдерея смешаю слезами,
А большие томаты разрежу глазами.
Земляных червяков накормлю купоросом
Наполняются мысли все тем же вопросом.
Я наощупь проверю, не много ли соли?
Палец быстро отдерну, еле вскрикнув от боли.
Капля, капля, еще. Мягкий жир обтекает
Помидор наливной. Только он забывает,
Что не может он помнить край ножа глаз манящих
И не может он слышать шепот стен говорящих,
Что обтянуты туго в зелень цвета болота.
Но теперь оно сыто, проглотивши кого-то.
Желтротое нёбо оно жарко покажет,
Камыши чуть запрелой слюной оно смажет.
Восемь раз к ноябрю и одиннадцать в марте.
Песни тихо пою, продвигаюсь по кварте.
Продвигаюсь по приме, продвигаюсь по квинте
Нет, не буду ножом. Уберу, извините
На кухне
© Copyright: Ирина Епифанова, 2008
Свидетельство о публикации №108072000714
Свидетельство о публикации №108072000714
Рецензии