Простите, люди, ваш покой нарушу

Пишу стихи и снова в жизнь врастаю,
не выйти из её забот,
всё заново в себе переживаю.
Ох, задала ж поэзия хлопот!

Потоком мысли просятся наружу,
не удержать мне полноводия реки.
Простите, люди, ваш покой нарушу,
душа раскрылась смыслу вопреки.

Поэзия нас мыслить заставляет,
Она выводит нас на свет из тьмы,
и сентиментами ласкает....
Но одного не терпит - ЛЖИ!

Кто-то сказал, что правда убивает.
Не правда это, просто ложь.
Но многие из нас наверно знают
вонзается она, как острый нож.

Все выживают после этой раны
и открывают вновь на свет глаза,
и мир покажется каким-то странным.
Так в нас заходят Бога образа.

Как часто истина нас поражает,
и счастлив тот, кто смог её найти.
Она расковывает, душу очищает,
все страхи исчезают на пути.

Уже легко прощаются обиды,
себя стараемся по-строже осудить,
и пусть не справедливо мы побиты,
но мысли нет кому-то отомстить.

Жизнь заложу в поэзию мою,
слезу пробью, немного рассмешу,
сентиментально трону чью-то душу
и прошлое своё разворошу.


10/1999.