Антимонумент

И долго буду тем любезен я народу,
что памятник себе не воздвигал,
что площадям я предпочел подвал,
когда гранит обслуживал уродов.
Стояла очередь к Горгоне-славе,
стояла насмерть. А зачем? Дожди
и перепад температур быстрей крошили камень,
чем пишется одна глава житий.

В подвале, правда, тесно и темно.
И лишь на ощупь отличишь людей.
Зато все – ближние (до нельзя, до “грешно”!).
Жизнь тоже выбрала не в пользу площадей.
В подвальных тропиках ей легче размножаться
(читай: не зарастет народная тропа).
Я в этих тропах переел собак
до сблева! Джунгли! Некуда деваться.

Свеча, диван, кальян – таков набор
джентльмена-протестанта, если выше
растет лишь камень, давит командор
и сказкой о любви забор не вышит.
На площади стреляли холостыми.
Джентльмен отсутствовал (джентльмены вне игры!).
Он с ассистенткой (как же ее имя?)
в то время строил параллельные миры.

А на могилу мне поставьте крест
из дерева, живой, и это будет
хронометр вашей памяти: окрест,
пока он не изгнил, она побродит.
Потом освободившийся метраж
магнитной ленты заполняйте чем угодно.
Вот именно – свобода так свобода!
Я весь умру. И кончено, шабаш.

1991 г.