Притча о больной душе

Снежная пена упала за грань горизонта.
Снежная вата по небу плывет, не спеша…
Где-то поет одиноко свирель… И душа
Вдаль устремляется, ввысь, не стесняясь афронта…

Ей бы наполнить собой родниковый поток,
Тот, что для путника – чаша заветного рая.
Или, условности все на Земле презирая,
Мир внутрь себя зачерпнуть, как единый глоток.

Только душе этой было ли свыше дано,
Или судьбою предписано пасть в грудь бродяги,
Что, попирая стопами безликие стяги,
Шел напролом. А зачем и куда – все равно.

Ладно бы сам шел… Так вел за собою народ,
Что не привык размышлять над своею юдолью:
Корочку хлеба хотелось присыпать бы солью,
А и слезами посолит, и так поневоле сойдет.

Так и брели, превративши в пустыню страну,
Войны вели, где и брат поднимался на брата.
Не было горя тяжель и сильнее утраты,
Чем возвеличить ужасную эту войну.

Изверг погиб, не мечом, так стрелой поражен.
Только душа его где-то опять затерялась.
Ей бы сейчас успокоиться самую малость,
Но не судьба – видно вирусом дух заражен.

Так и летает на воле больная душа,
Переселяясь в того, в кого наспех придется,
Вот и живет та страна, где не видели солнца,
Падая вниз и не очень-то к свету спеша.


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.