Пьеро

Вчера мне встретился в метро
несчастный пьяненький Пьеро.
Печальное явление!
Червями синими порок
под малахитом глаз залег,
и аллергии тленье –
на дистрофическом лице.

Ему заметил я, скорбя:
– Зачем вы губите себя?
С натурой вашей утонченной
для вас смертелен алкоголь.
Оставьте чуждую вам роль.
– Увы! – вздохнул он обречено. –
Вино, известно, любит слабых.
А впрочем, дело не в вине.
– Так в чем же? Неужели...
       – Лабух
сегодня снова пел о ней.
Ушла красотка Коломбина
и не вернется никогда.
– Конечно, жаль... Но нет причины
жизнь отравлять, бесценный дар.
О даре, кстати. Вы – поэт.
Ушла жена, осталась муза.
Плоды от этого союза,
я верю, очаруют свет.

Но он не слушал. Охватила
безумца дрожь. Не стало силы
мне продолжать, теряя пыл,
настолько он далеким был.
И, как рефрен, шептал, старинный:
– Ушла из мира красота.
Ушла красотка Коломбина
и не вернется никогда!

1985 г.