Письмо

       Письмо

Мой дорогой, любимый, здравствуй!
Сентябрь за окнами прекрасный.
Там осень жаркими кострами
Пылает вновь, прощаясь с нами.
А мне сегодня очень грустно;
В душе так холодно и пусто.
Я вспоминаю наше счастье,
Мечты и сны, любовь и страсти.
Я вспоминаю наши встречи
И расставание в тот вечер;
Как от тебя я уезжала
И письма длинные писала.
В тех письмах сердце жарко билось,
Дышалось ими и любилось.
А в письмах, помнишь, как прощались?
Мои всегда строкой кончались:
«Пока, любимый мой мальчишка.
Целую. Жду. Твоя Иришка».
Сейчас же всё совсем иначе,
И не весна, а осень плачет.
И сердце больше так не бьётся,
Не любится так и не ждётся.
И все мечты, что мы хранили,
От нас, увы, давно уплыли.
И разучились мы смеяться.
Страдать. Прощать, но не прощаться.
И взгляд вдруг стал пустым и странным,
А жизнь безликой и туманной.
И мы живём, мы забываем,
Как много в жизни мы теряем.
И наши цели так ничтожны.
Хранить любовь – вот это сложно!
Винить себя сейчас – нет смысла.
Всему свой срок. Слеза повисла.
Что ж, в жизни следующей, возможно,
Уже не будет всё так сложно.
По швам не станет сердце рваться,
Прощать научит, не прощаться.
И, может быть, писать не стану
Письмо, что ты сочтёшь обманом.
Прощай, любимый мой мужчина.
Мне не забыть тебя. Ирина.
       
       Сентябрь 2003.