живёт поэт...

Живёт поэт, судьбы листает дни...
 
Не лгу ль себе, ему слагая вирши?
Он сам себе свой памятник напишет.
А как умрёт - не стоит хоронить...
Иссякнут руды, стают ледники.
Потоп и смрад живое сжить со света
не смогут, потому что у поэта
любви запасы в сердце велики.
Он будет там, где будет много лжи,
где маски надеваются, как вещи.
Где пьют вино, где будет много женщин.
Где никого: ни тела, ни души...
Поэт войдёт, поэт зайдёт за край.
И нет границ, и нет предела страсти
для любящих поэтов разной масти,
опасных, как для пороха - искра.
Ведь, так рванёт! - запомнят на века.
Никто не может так сгорать прекрасно.
Но жизнь и смерть - поэту всё подвластно.
Поэт велик, и всё в его руках.
Когда в продаже совесть, и попы
сливают индульгенции на бирже,
нет Богу никого поэтов ближе,
не знающих богатства пустоты.
И даже если валятся блага -
поэт других материй счастье ищет.
Пришло - отдал. Иль пропил.... Вот и нищи,
по-своему богатые всегда.
Смешные... Неприкаянны... Ничьи...
Не бойтесь, если вдруг он станет тише.
Поэт ещё не умер, если дышит.
Поэт не умер, если он молчит.
Не верьте: не потеряны слова.
Не легче важных слов молчаний бремя.
Поэт ещё споёт, настанет время.
Не верьте: он не думал пасовать.
Не стоит ждать беды от тишины.
Какая блажь - на всё искать ответа!
Есть творчество в молчании поэта.
А в творчестве поэта нет вины...
 
... А как уйдёт - не надо хоронить.
Слова пусты, а слёзы скорби - лживы.
Умершие поэты тоже живы.
И их удел - за всех за нас любить...