Поэту

Сплести узор из закорючек,
Не каждый может, но тебе
Я подарил бы сотню ручек,
Чтоб не тонула истине в вине.
Чтобы чернилом проливалось
Руно твоей души,
И ветром чтоб опохмелялась,
Печаль твоя - ПИШИ.


Рецензии