Жизни шаблонность жутко достала,
Мир окружающий к штампам привык.
Но если к Пушкину Муза летала,
Тогда ко мне однозначно – Музык.
Странный такой, худосочный, небритый,
С непреходящим похмельным синдромом,
Вечно угрюмый, вечно избитый,
Вечно несёт от него самогоном,
Вечно рубашка грязна и помята, –
Слово “утюг” ему чуждо, видать…
Вот объясните вы мне непредвзято –
На кой ляд сдался он мне, его мать?!
И ведь сижу, ожидаю, волнуюсь –
Лишь бы пришёл ко мне, лишь бы помог…
Верите – я вам не вру, не рисуюсь,
Просто таков мой лирический бог.
Брат ли он Музам, я точно не знаю,
Может быть, просто примазался он,
Где описания я ни встречаю –
Там из родни у них – лишь Аполлон.
Мой же Музык с вечным одеколоном,
С галстуком рваным на левом плече
Ровно настолько не схож с Аполлоном,
Сколько возможно несходства вобще.
9.09.05
Моя муза
© Copyright: Тата Зуко, 2008
Свидетельство о публикации №108071800201
Свидетельство о публикации №108071800201
Рецензии