Страх

Всему назначен Господом предел –
Одной любви на свете нет пределов…
Печален очень Пушкина удел,
Но смерть – ещё не худший из уделов.
Страшны шторма и войны, мор и глад,
Сны, от которых сердце леденеет…
И смерть страшна.
Но всё-таки стократ
Бывает одиночество страшнее…
Всего же хуже, и страшней всего,
Когда ты смерти сам себе желаешь,
Любя всем сердцем. Искренно.
Того,
Кем не любим – и сам об этом знаешь.
Клянёшь судьбу – ведь именно она
Виновна в том, что снова ты влюбился…
Как горько просыпаться ото сна,
В котором ты себе счастливым снился…
Слова, как яд, твою отравят кровь:
«Вы – это Вы. Я – это я!
Забудьте,
Что между нами быть могла любовь…
За прочее – прошу, не обессудьте!»
И ты, не поняв, как так может быть,
И почему вы вдруг должны расстаться, –
Ты даже не пытаешься судить.
Ты даже не пытаешься метаться.
Но ты вдруг вспомнишь, как «погиб поэт»…
Был славный способ для самоубийства –
Вручить врагу дуэльный пистолет,
Оставив страх и лишние витийства.
А ныне – что?
Ты, как и все вокруг,
По правилам иным, чужим, играешь.
И предавший тебя – твой лучший друг.
И сам ты яд в свой кубок наливаешь…

07.06.07