Тринадцатое, пятница...
Тринадцатое, пятница. «Tissot»
браслетит плоть отпущенным ей сроком;
за окнами январский пешеход
упрямо лезет под обстрел к сорокам;
на улице, в душе и в небе стынь,
и всюду взгляд судьбы, куда ни кинь.
Жизнь удалась. Вот, собственно, итог
банального вполне деторожденья,
как некий завершённый монолог
движений, действий, боли, наслажденья,
слиянья одиночества и тел,
всего, короче, что за жизнь успел.
И что ж теперь? Вот пятница - она
ничем не примечательна, что странно,
хотя, бесспорно, в ней заключена
суть бытия, и здесь же постоянно
свершается, не говоря пространно,
вся суета, которой грош цена.
Обычный зимний день, часы его
реальны только в области запястья.
Вне времени вневременно и счастье.
Поэт творит, как бог - из ничего,
одной лишь повинуясь страсти.
© Copyright: Майкл Ефимов, 2008
Свидетельство о публикации №108071703588
Свидетельство о публикации №108071703588
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.