Поэт

Поэт просто так не родится, он мертвым в стихах возродится.
Утро и ночь в настоящем даны - вы же поэты когда рождены?
Где же ты, будущий наш литератор,
Кто ты, быть может ты в прошлом оратор?
Может быть, ты, как туманная мгла
И в каких строках нашел ты себя?
Разве тебя в те года не спросили:
Кто же ты есть, раз не пишешь нам «Мцыри»?
Только зачем тебя с прошлым равнять,
Тот поэт тоже туманная спять.
Где затерялся поэт наших дней,
В толпах, делах - отвечай мне скорей?!
Сколько еще не написано правды,
Той, за которую можно страдать?
Сколько еще не написано строчек,
Чтобы к ним ноты скорей подобрать?
Утро и ночь в настоящем даны - вы же поэты, когда рождены?
Сколько в столетье родится тумана?
Меньше конечно, чем самообмана.
Много вопросов, но ты же поэт,
Вот ты в стихах мне на них и ответь!
Ты не пиши то, о чем наболело, а напиши, что увидел вчера.
Да, я, наверное, сном заболела
И почему я учу вдруг тебя?
Где затерялся поэт наших лет,
Это ведь тоже туман или бред.
Вечер и день в настоящем даны,
Вы же поэты, уже рождены?