Парень бороду ростил,
И чего то все грустил,
А ему:"Да ты старик!"
Что бы бороду подстриг.
Только парень был поэт,
Где то тридцать с лишним лет,
И писал стихи о дамах,
Его сердце было в шрамах.
Он любил и ту,и эту,
Слава юному поэту,
Только вот беда одна,
Не любила его та,
Не любила его эта,
Он бродил по белу свету,
Грустные писал стихи,
Вспоминал ее духи.
Борода росла его,
И не ел он ничего,
Толко воду пил и спал,
И любимую все ждал...
Не пришла ни та,ни эта,
Вот и песня эта спета,
Лишь стихи остались с ним,
А история - все в дым.
Молодой старик
© Copyright: Сережа Блинт, 2008
Свидетельство о публикации №108071701651
Свидетельство о публикации №108071701651
Рецензии