Май

Он изумрудным кружевным нарядом
Преобразил былую неприглядность сада...
В дар яблоням - армады пчел и аромат…
Он с юга певчих птиц вернул назад.
Зеленой вязью ясени завесил
И в бархат мха одел стволы осин.

Май тайно занимается плетеньем слов,
И пенье птиц ему приносит вдохновенье,
Не признает он строгих творческих оков:
Свободный стих - излюбленное рукоделье…
Он не нуждается в подборе рифм,
Легко, в движеньи ветра, ловит ритм.


Пока не слышан соловьиный свист.
Цвет бронзы мысленно уносит в осень.
О ней напомнили - давно засохший лист,
Взметнувшиеся в небо свечи сосен…
Но… полыхает желтый одуванчик
И небосвод по-детски светел и лучист.

Ажурной белизной сияют вишни,
Подняли факелы соцветия каштанов…
Тюльпаны тайны лепестковой чаши
Легко вычерпывают из моих стихов…
Играет солнце, как алмаз в короне
Того, Кто вечно на Небесном троне.

Взнуздав погодную изменчивость теплом
И укрепив свой дух молитвой и постом,
Май будоражит радостью пасхальной
Со сладким ароматом куличей,
Торжественностью праздничных речей
И колокольных звонов ликованьем.