Раз сто, я - ни я

Расстояние, что пролетает песчинка
Совместно с планетой, с галактикой…
Этой ли? - Главное… время и горы
В песчинки стирает,
А с гор состоят и планеты…
А если, всё увеличить, до атома,
Дальше, опять увеличить,
И что остаётся? – Энергией
Космос наполнен, где форма
Иллюзия если б не время,
Но время всего относительность.
Странно, к чему рассужденья
Свести могут время, где жил я,
Где значимы были мгновенья,
И люди, и судьбы, но всё скоротечно…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Однажды тебе говорят, -
Что бежали вы слепо,
Дышали вы быстро.
И время текло, да сквозь пальцы.
Теперь же всё глубже дыханье,
И явственней пропасть от неба,
Когда ты прижался к земле. -
Слышишь пульс... и…
Дыханье своё затаивши. –
Где падает лист,
Словно с неба письмо,
Ты, о землю опёршись,
Сейчас понимаешь
Какие у неба глубины...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Земля же несётся песчинкой
Согретой безжалостным солнцем,
Где листья травы, - всё это,
Лишь те, что мы взяли вершины...
В горенье своём, но и этот костёр
Век от века, сжигает мосты
Между прошлым и вечным.
Я маленький червь,
Что опёрся о крону планеты,
И нет, не ползу, а любуюсь...
Раз сто, я - ни я… и преграды,
От дальнего к ближнему нет…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На листья, что каждый день мира,
Всё также сжигаемы нашей звездою,
Небесной песчинкой, по имени Солнце.
Однажды тебе говорят, -
Что бежали, бежали... но нет,
Чтобы взять - замереть,
И вокруг оглядеться.
Как быстро часы измеряют работу. –
Так многого хочется,
И так безжалостно время…
Где тикает, тикает…
Тихо горящее сердце...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Такая работа… у солнца,
У нас и у хрупкой планеты…
Где время всего относительность,
Но так бесценно, всё то,
Чем наполнен был космос мгновений,
Где жизнь пробегает
. . . . . . . . . . . . . . . . . . твоя…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Расстояние… Раз сто, я - ни я…
Песчинка и вечность, - энергия,
Что существует во времени хрупком
Где форма, всего лишь наполнен -(ость)
Смыслом, и с новою мыслью
К тебе возвращаюсь, а время пульсирует,
Прячась, свиваясь, сжимаясь, -
Что если? – Но странный вопрос
Обращается в вечность…
И в искрах сгораемых ищет ответа.


Рецензии
И песнь умолкает.
А всё остальное живёт - сияют светила,
И веют ветры, и длятся отзвуки песен,
И, жалуясь гневно, могучее старое море, по-прежнему стонет,
Кидаясь на серый шуршащий песок на берег Поманока.
И жёлтый растёт полумесяц - он опускается, никнет лицом
едва не касаясь волн.
И вот восторженный мальчик с босыми ногами в воде,
с волосами по ветру,
Любовь, таимая прежде, потом сорвавшая цепи и ныне -
заполыхавшая вдруг,
Значенье той песни, глубоко запавшее в душу,
И на щеках непонятные слёзы,
Беседы втроём, и звуки, и полутона,
И дикое старое море, чей ропот угрюмый
Сродни был вопросам, теснившимся в сердце ребёнка,
И выдал давно потонувшие тайны
Грядущему поэту любви.

Уолт Уитмен

Ольга Кралина   17.12.2009 08:43     Заявить о нарушении
Да, Уитмен ёмок и мне нравится его творчество. Для своего времени это был серьёзный рывок в поэзии, - ту которую чувствуют и которая проникает в тебя, а не которую зарифмовывают, излагая немногосложные мысли.

Alex Sikorsky   30.06.2010 07:44   Заявить о нарушении
:)) я это почувствовала...
Мне тоже нравится Уитмен. Очень. Поэтому смогла определить некоторое влияние его на вашу поэзию. Это действительно красиво.

Ольга Кралина   30.06.2010 09:58   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.