Писал вчера, что солце, жарко,
Дорого свежего асфальта, так прекрасна,
Что хочеться хоть вечность, но пешком,
Идти не зная как потом,
Вернуться вмиг сюда уставший,
Не падшим ангелом стрелявший
(и холостыми по своим,
И сам в себя, я едкий дым,
Костров ушедшей вмиг эпохи
К тебе сегодня тянет, крохи,
Ты не подаришь мне надежды,
Ну что же пусть своей одежды,
Мне жаль ведь больше, чем души!
Я весь в тебе и даже сны,
Цветным фасадом, сладким медом,
В которых я впредь идиотом,
И с радостным оскалом в пол-лица,
Изображаю из себя отца.
P.S.
Сегодня пятница, работать неохота – лень,
А, в голове такая дребедень,
Что разгрести не хватит сотни лет,
Смотрю в окно, а там атлет
Вноь убивает свое тело
Новые стероиды, они ведь знают дело,
А мне все по-фигу, я обыграю даже НБА
Лишь только ты посмотришь на меня
Писал вчера...
© Copyright: Никита Видергольд, 2008
Свидетельство о публикации №108071602370
Свидетельство о публикации №108071602370
Рецензии