Как я писала рассказ о лете

Вот и май заканчивается, лето предчувствуется. И пусть пока прохладно, но синоптики обещали: настоящее лето наступит вместе с календарным. Подождём…
Стихотворение что ли написать – слова какие-то в голове возникают, образы; чувства переполняют. Начну слова подыскивать: «Грядёт задумчивое лето». А тут и другие прилагательные в голове; пылающее, сверкающее, мечтающее, да масса других прилагательных - пиши стих – не ленись! А что рифмуется с «летом»? Светом, приветом, ответом? Что же не банальное подыскать. Между дел буду думать, размышлять.
Ой, да лето уже пришло! Тепла нет, всё обещают, но лето-то уже пришло! Значит, не будем писать «грядёт», да и напыщенно как-то. Дождь в окна стучится, птицы на рассвете спать не дают, полными хозяевами себя на лугу чувствуют после того, как его косить и перекапывать под мини-огороды перестали. В буйной траве прячутся, да и деревья около дома за четверть века лесом стали. Вот птахам и раздолье. Слова – образы в мозгу крутятся, надо сесть и написать рассказ. Но сесть всё не могу, а совесть-то и не мучает, я своё «не могу, не хочу» лелею, наслаждаюсь своим состоянием. Коростель заскрипел, запоздалый соловушка песню вспомнил, сверху заросли недалеко от дома кажутся таинственными, но в голове явь – не явь, мечта - не мечта, и мне нравится моё состояние. Нет, сяду завтра, не буду разгибаться, а тут дожди пошли, беленьких грибочков из леса понесли. А проверим-ка и мы грибочки в лесу! А красотища, а колокольчики на лугу как великаны. Обо всём рассказать надо, а не хочется! Вот и Тихон пришёл, говорят, птицы затихают на него. Где же они затихли, вон как поют. А к Ивану Купала и впрямь замолкать стали. Ой, сесть за письменный стол надо, шедевры пора создавать. И ночью что-то не спится, третий час ночи, на востоке сквозь облака небо уже синеется, сейчас напишу обо всём. Нет, спать хочется. А утро-то какое ленивое, понежиться надо…
А тут смотрю и макушка лета, жарынь, теплынь, рай, да и только! Но кто же в раю трудится? Буду я свою лень лелеять, холить, наслаждаться покоем, размышлениями. Кто-то скажет: кризис творческий. Да какой там, к чёрту, кризис! Не хочется писать, вот и всё. А образы, мысли при мне останутся. Холода настанут, и писаться будет само собой.
Но рассказ-то я про это лето, скорее всего, и не напишу.