Церковь

За стенами, кровью пропитанными, все "плюсами" исписано.
На лица, сквозь которые пространство видно, свечи свет свой изливают.
Измученное свечение закатывает глаза пред почти последним вздохом.

А я в черном - не могу зайти.
В душе местА все заказаны. Нет больше.

Прячась, с призраками всего этого кошмара, со стороны смотрю.
Потоком несметным люди сгребают в охапку надежду последнюю
И с ней в руках, скорей, к лицам тем самым. Просить.

И, вроде, то самое небо, которое высоко, слоем краски обильным покрытое,
Улыбается.

И я.

Этапами сжирая по строчке каждый свой, знаю все.
Не верю, ибо не во что.

И пусть они, падшие создания, без тени жизни, но уверенные в нее,
Пусть они ходят, плачут, колени до крови сдирают,
Мифами душу наполняя, верят. Пусть.
А я, в смерть лишь верующая, буду поить себя реальностью той самой,
Мною созданной.
И во сто крат она будет истенней, ибо не сказкой порождена.

И ты, там же, на краю того самого, о чем просить пришел...
Ты МОЙ раб, не "плюсы" есть идолы, и не слышит тебя никто.
Ты жив ПОКА просто.

Молись за меня.