XIX. Поэт

Молчит лес.
Ни одна ветка не треснет
Ниоткуда не родится стрела
Я верю тем, кто исчез
Среди леса
Кто стал кольцом на срезе ствола

В книгу времен
Роняю багровые строки
Я не стану прозой на чужом листе
Лес любит тех, кто силен
Спокойных и одиноких
Их следы лиса уносит на хвосте

Кровь моей бывшей души
Вовек меня не видала
Старое сердце дремало,
О смерти забыв в тиши
Старого одеяла
Незаметной болезни
Серого цвета
А по небу мчится комета
Белым сияющим жезлом

Я по бумажному саду
Неспешно к обрыву иду
Все южнее дыхание ада
Я спросил у ольхи неприглядной,
Чьи стихи читают в аду?

Молчит лес
Кость танцующего не треснет
Пусть в меня и вонзится стрела
В глазах тех, кто исчез
Среди леса
Постепенно рождается мгла

В книге времен
Новой кровью, с духом олененка,
Из смертельной раны вытекшей, пишу стихи
Лес любит тех, кто силен
Тех, в чьем сердце пуля сном ребенка
Спит. И колыбель, подобно лодке,
Вдаль плывет под веками стихий.