Мой отец поэт,

Мой отец –поэт,
до старости лет носил медали,
наверное , чтобы в нём уважали ,
убитые жизни друзей ,
и то, что каждую ночь
ему снился сбор на войну,
забравшую юность его.
Пока я, его дочь,
однажды ему не сказала,
что ордена и медали
на свитере старом, линялом,
с вытянутыми локтями,
выглядят так, словно просишь,
чтобы подали
или хотя бы в автобусе место
скорей уступали…
Что ж делать,
а жизни кураж и беспечность,
включая небрежность одежды –
броня свободы поэта,
но укоряет былые заслуги,
за то, старость не защитили внуки,
что не сложилась судьба
и не любила жена….
На кителе были б уместней
знаки отличий и чести.
И с этого дня никогда
он не носил ордена.
А я и теперь сожалею:
лучше б чаще ему говорила,
и в письмах чернилами по бумаге
старательно выводила б,
что очень люблю,
всё доброе в нём ценю.
И бряцкал бы старичок ,
на кофточке орденами,
как несмышлёный телок,
в лесу заплутав, бубенцами.