Завтра утром, ровно в восемь
Твоя тень тебя покинет,
И посмотрит небо грозно
На разбитую святыню.
Не продал, а обменялся.
Прогадал, забыл, покинул.
Потерял, не разрыдался,
Двум стволам подставив спину.
Стой! Беги! Забудь! Запомни!
Не пора ль определиться?
Ты считал, что миром сломлен,
Но не получалось злиться.
И опять хмельное утро,
Снова лень вставать с постели
И забыть, конечно, трудно
Эти 23 недели…
23 недели
© Copyright: Антон Подкорытов, 2008
Свидетельство о публикации №108071502181
Свидетельство о публикации №108071502181
Рецензии