Я не могу писать о нём...

Я не могу писать стихи о нём.
Мне просто нечего ему сказать,
Быть может, через годы мы поймём,
Что ничего не надо возвращать.


А может быть за грустьюснов,
Мы растеряем эту нить тепла
И потеряем той надежды кров,
Что, укоряя, жгла меня дотла.


Я больше не хочу писать ему.
Ведь проходя, не улыбнёмся даже,
И я не знаю, всё же почему
Опять себе твержу: «Когда, когда же..»


Зачем сжимает сердце на ветру,
Зачем немые слёзы покаянья,
Я больше не твоя и не приду,
И не услышишь робкого признанья.


Но суждено пройти отважный путь
И мы ещё раз встретимся в вагоне.
И может быть, позная жизни суть,
Остановись, на этом перегоне.


А я уйду, лишь ветром на губах
Тебе оставлю тихое прощенье.
Всё чаще забываемся во снах,
И вздрагиваем от сердец волненья.

Проснёшься снова с болью в голове.
На сердце боль и дикая обида.
Но всё же подчиняешься судьбе,
И вновь увидя, не покажешь виду.


Но ты запомнишь сказочную ночь.
Ту лирику и этот тихий ветер,
Который уносил нарочно прочь
Но ты любил, и ветра не заметил…


А утром разбежимся по делам.
И вспоминая сказочные ночи,
Ты не поверишь собственным глазам,
Что происходит чудо и во очи

Расстанемся, когда придёт рассвет,
Когда заглянет ласково в оконце,
Луч солнца и зеркальный свет,
Но не дано мечте достать до солнца…


Но всё же не могу писать о нём.
Мне просто нечего ему сказать,
Быть может, через годы мы поймём,
Что ничего не надо возвращать.