Про плохого поэта

Видно, я повзрослел, ибо дни пролетают,
Как песок между пальцев - быстрей и быстрей.
Как нелепо: я жизнь прожигаю, играя,
Не теряя надежды угнаться за ней.
 
Догоню, может быть, через десятилелья.
Время шустро бежит: ты теперь не одна.
Мне твердят, что и я не один на планете,
Но какая ж холодная эта весна.
 
Ни пуховый платок, ни горячая ванна
Не согреют меня в эту тёмную ночь.
В этих скромных условьях постельно-диванных
Только магия слова мне сможет помочь.
 
Но несвязные мысли плывут вереницей,
Упорядочить б их - не дай бог улетят...
Я пытаюсь себе самому объясниться
На бумаге... какой уже вечер подряд.
 
Я такое хочу сочинить заклинанье,
Чтоб спасало хотя бы своей красотой
От тревог, неудач, боли, слёз расставанья,
И взвевалось, как флаг, над мирской суетой.
 
А ещё я б мечтал написать посвященье
Дорогой и далёкой подруге моей
И отправить в подарок к её дню рожденья,
Чтобы стало на сердце немного теплей.
 
Чтобы вышло глобально, как проза Толстого,
Так детально и ярко, как будто в кино,
Чтоб, отрывок читая, прочувствовать снова
Пережитое нами когда-то давно.
 
Как охотно я разворошил свою память,
Но не в силах опять ни строфы написать,
Моё косноязычье ничем не исправить,
Вот и всё, словоблуд, отправляйся-ка спать...