Что нам делать, коль времени нет...

Отодвинься, страна бесполезная.
Кто родню за загривок берёт?
Сапоги-скороходы под небо нам,
но куда же на небо, народ?

Всем туда, ничего не получится.
Кто-то должен картофель растить.
И темно станет на небе с тучами,
на которых летаете вы.

Вот и солнце по теме распарилось,
каждый день на рассвете кричит:
Уж когда вы проснётесь, крестьяне мои?
Я - светило, что зря приходило?

Смена наша, а мы спим по коечкам.
В ус не дуем, нам всё недосуг.
Урожай поспевает подсолнечный,
масло стало бесценным продуктом...

Посчитать нам придётся сегодня же,
сколько надо на стол огурцов.
И цыплят бы каких-то по осени
обнаружить, не склад леденцов.

Много много чего бы поделать нам,
а приходится то, что пустяк...
Скатерть сложена белая белая,
не испачкана вином красным.

Вот грибы, говорят после дождичка.
После дождичка, значит, обед?
Пока время идёт, мы тревожимся,
что нам делать, коль времени нет?