Закат оранжевым пятном
сияет на кофейной ложке,
корицей пахнет, молоком,
и мрамор холодит подошвы.
Разлит на скалах солнца мёд,
ленивый ветер ловит птах, и
слегка, как повзрослевший кот,
играет воротом рубахи.
От белых оттолкнувшись стен,
зной рассекает бухту хордой,
вытягивает лапы тень,
как черный пёс с чуть лисьей мордой.
Густая дымка красоту
олив и сосен пеленает,
и свет теряет высоту,
сеть из лучей своих сплетая.
Набравшись смелости, закат
застенчиво целует горы -
как младший, но любимый брат,
ради сестёр на всё готовый.
Те подставляют ему лоб,
и чёрной тушью силуэтов
небрежно пишут слово "hope"
на солнечном изломе лета.
В пределах Корфу гаснет море,
ночь зажигает маяки,
и обертонами им вторят
на небе звезды-светляки.
И линий вдоль береговых
дух Корфу, крыльями звеня,
вновь расставляет часовых -
ждать возвращения красок дня.
13.07.2008
На террасе
© Copyright: Владимир Батяев, 2008
Свидетельство о публикации №108071301110
Свидетельство о публикации №108071301110
Рецензии