Кто мы? Или что мы?

Жизнь идёт, а я как бы стою на одном месте, пытаясь… хоть на миг, сдвинутся с места и мечта о невозможном, о чистой любви о просто человечности окружающих меня людей.
Жизнь идёт а, я как бы во сне, бреду наугад в темноте наготе безразличии. Вижу весы своей жизни, встаю на них, ах… легче пустоты, что же что же я пропустил или забыл сделать в жизни что? Я знаю что! Найти себя в паутине миражей в которых я запутался и четные попытки выбраться… всё ложь, мифы жизни рисуют совсем не праздничную картину. Крик в плену собственных ошибок, сколько ещё ошибок… сколько!? Летят года как облака, а я как осень опадаю с каждым их появлением, бегу от них, закрываю глаза и думаю что всё сон или какой то бред, но нет, всё намного грустнее и безжалостнее. От себя не убежать на краю земли не скрыться, даже если… были бы крылья всё одно! Страх стал идолом и не заметно я стал ему бить поклоны, да уж просто чушь и бред сумасшедшего мальчика в свои тридцать лет, нет скорее всего не мальчика а, человека средних лет с кучей комплексов в себе. Хмм… мысли как лезвия летят со всех сторон и каждая пытается всё больней глубже меня порезать, сколько их и сколько ран? Я уже не знаю просто не думаю, а сколько таких лезвий ещё… есть, будет и живёт? Вот сижу за компьютером пишу этот текст просто для интереса как это получится в прозе, просто привык писать в поэзии поэт я… не признанный вот так! А вы что думали… правильно думать много просто вредно, не думайте много как я чтобы не писать этого всего что я сейчас пишу…посмотрите лучше на себя и в себя, и скажите сами себе, а кто я собственно есть! Что сделал и что должен сделать, для чего я вообще нужен на этой планете… сколько горя или радости я принёс что сделал или разрушил. Все мы странники и пришельцы на этой планете, как капельки дождя… ударяемся о землю и высыхаем, а кто-то приносит плод, а кто-то нет. А может мы просто пар на миг появляемся и уходим непонятно куда, так кто мы? Или что мы? Вопросы, вопросы, ранят так сильно, а ответов так мало как бальзама, почему так? Метаемся по кругу с испариной на лбу и вечно пытаемся найти счастье, но почему-то оно как мираж всё ускользает от нас, а мы всё бежим, бежим за ним как за лекарством от всех болезней, зачем это всё, вся эта суета как проказа на теле с каждым днём нас убивает и делает изгоями. Так кто мы?! Или что мы?!