Про пиво

На вершине лежат белоснежные льды,
Спят угрюмые, темные скалы под ней.
Там начало берет ключ прозрачной воды,
Себе путь пробивая сквозь толщу камней.

Над высокой горой загорается день,
Виден рыжего солнца косматый венец.
На зеленых полях созревает ячмень,
И косу уж вострит многоопытный жнец.

Где зеленые травы рождает земля,
Где под солнцем цветущий кудрявится луг,
Теплый ветер качает соцветья хмеля,
Разнося их дурманящий запах вокруг.

Чтоб окончив свой тяжкий и праведный труд,
Усмиряя в груди клокотавшую страсть,
В свои руки принять индевелый сосуд,
И к стеклянному горлышку жадно припасть.

Чтоб в один бесконечно-тягучий глоток,
Что по нёбу пройдется шершавой волной,
Всей натурой впитать этот солнечный сок,
Золотисто-искрящийся и ледянной.

Чтобы глядя в небесную, звездную гладь,
Улыбаясь и бороду гладя свою.
Можно было спокойно и тихо сказать -
«До чего же я все таки пиво люблю!»