Она

Она бредла по переулку,
Роняя слёзы молчаливо,
Не завершив свою прогулку
Не смела умереть красиво.

С тоскою в небо посмотрев
Часы до встречи с смертью посчитала.
Лишь час остался у неё…
Так много и так бесконечно мало…

Забыла про еду и сон,
И про усталость тоже забывая,
Брела вперёд. Но с губ сорвался стон -
Упала навзничь, чувства не теряя.

Жива. Хотя пророчили ей смерть.
Жива. Пока лишь с ним не попрощалась.
Жива. А значит нужно встать с колен,
Вперёд идти. Не много уж осталось.

Прошла секунда может, может год,
Дошла она до его дома.
Дверь, корридор, в его квартиру вход
Он сам. Здесь было всё знакомо.

Взглянув в его глаза, темнее ночи
Молила, что б простил – она уходит.
«Куда?» «Пока не знаю, хочешь,
Идём со мной, ты же одну меня не бросишь!»

Печально покачал он головой
«Прости, я не могу. Мне нужно жить.»
«Зачем? Ведь я не буду же с тобой.»
«Я больше не могу тебя любить.»

«Прощай.» она сказала и ушла,
Куда ушла – никто не знает.
Исчезла, растворилась, умерла?
Иль до сих пор, не умерев, страдает.