Рассказ любителя музыки, отправившегося в филармон

Рассказ любителя музыки, отправившегося в филармонию не поужинав

Я так спешил, я так летел,
Я так не опоздать старался,
Но вечер сразу не задался:
Перекусить я не успел.

Примчал к началу я как раз,
Уселся в бархатное кресло…
Но вместо музыки оркестра
Услышал долгий конферанс.

Затем на двадцать пять минут
Скрип струн и шорох партитуры,
Так что к началу увертюры
В желудке появился зуд.

Молил я, чтоб прошло скорей,
Но тщетно уповал на Бога.
Всех музык стала мне милей
В буфет заветная дорога.

Затихнул в предвкушенье зал,
Певица Моцарта запела…
И тотчас с сыром моцарелла
Я пиццы запах услыхал!

Напомнил, как в пылу жаровен,
Замаринован, наперчен,
Румян, отбит со всех сторон,
Шкварчит биточек, – герр Бетховен.

«Квинтет «Форель»… Анданте… Шуберт…» -
И тотчас в памяти всплыла
Селедка мамина под шубой:
Морковка, майонез, свекла…

О блюде свежих, сладких коржиков
С начинкой – вишня! абрикос! –
Мне сам маэстро Римский-Корсаков
Воспоминания принес.

Мгновенно вспомнил я про кофе
С душистой пенкой у краев,
Лишь услыхал две пары слов:
«Соната номер пять. Прокофьев».

Но что мне звук фортепиано,
Когда передо мной стоят
И расточают аромат
Оладьи с Бедржихом Сметаной!

Ну наконец! Звонок! Антракт!
И к заповедному буфету
Спешу заказывать котлету,
Три бутерброда и коньяк.

Опять звонок. Один. Другой.
Пора к искусству возвращаться.
Я еле-еле смог подняться
И столик зацепил ногой.

И снова в зале, в кресле я,
Хоть чувствую – беда со мною.
Еще чуть-чуть – и я завою,
Свой аппетит за все кляня.

На дне желудка, как в пучине,
Почил несвежий бутерброд
И вспучил бедный мой живот
Под звуки Джакомо Пуччини.