Даже в Ад не ведет идеальных дорог...

Идеальной дороги никогда не искала,
Шла по той, на которую швырнула судьба.
А вокруг было все: и ухабы, и скалы,
Разделяла нас с небом их высота.

Я спотыкалась и падала больно,
На теле остались немые рубцы.
Но вопреки, мне всегда было вольно:
Я знала, за что мне мученья даны.

Падения видела, взлеты идущих
Вровень со мной или выше меня,
И слышала крики и зов отстающих,
Свет клином сходился, съедала их мгла.

А те, кто бежал впереди кавалькады,
Не падали вовсе, не сбивалися с троп.
И кто и за что дал им эти награды?
Сонм почти идеальных дорог.

Ну честно, не честно... Не мы выбираем,
И незачем с ходу менять то, что есть.
Свой путь мы проходим и умираем,
Лишь ветер останется в листьях шуметь.

К концу будет гнать он заблудшие души
Несчастных, хотевших найти идеал.
Из них не хотел никто даже слушать,
Что вот идеала то бог не создал.

Мириться с реальностью этой дороги
Не хочет никто, но приходиться всем.
Рассыпаются прахом в мечтах все чертоги.
Таков механизм нашей жизни систем.

Она сколько раз нам дается, не знаем,
Но надо же выделиться из толпы.
И это как стадо порой выполняем,
В глаза не желая смотреть пустоты.

И пусть кто-то скажет: "Она ведь реальна,
Эта дорога, ведущая в Ад".
Реальна, реальна, но не идеальна.
И вряд ли изменится это, ребят.

Да и я не ищу себе идеала,
Что толку от жесткой, ненужной борьбы?
Я просто устала, очень устала,
И я прошу выхода у судьбы...



ОТ 09/10 - 07 - 08