Человек практический

В окно печально глядят серые осени краски,
Рябины пугливой гроздь, дрожа, склонилась к земле.
Забыли, озябнув, деревья обильные лета ласки,
И сдались без промедленья коварной полуденной мгле.
А люди поддались унынию, и облачились в маски,
И с головой окунулись в ставшем привычкою зле.
Но строки си не о природе, характер их критический.
Я выяснить хочу, кто ж человек практический?

Читал я в книгах добрых, красивых, романтичных
Что безгранично человек велик, что он венец всему.
Что глубока его душа, полна возможностей различных,
Что лучшие черты его не счесть и в доказательство сему
Твердили яростно, порой лукавя, о всех делах его приличных.
И верил в вереницу слов, изложенных так ясно в каком-нибудь тому.
Книга книгой, но есть и жизнь, и я решил проверить,
Похожа ли та жизнь на ту, в какую приходилось верить.

И вот средь тех людей, миф о которых мне знаком,
Я разом оказался и тут… решил я образ сверить.
Увидел я не то, что ожидал, миф в омут канул, а потом,
Узрел я злость, вражду и зависть, и по себе стал мерить.
Сравнил, сходств мало. А в книжках пишут.… Но о ком?
О тех немногих исключеньях? И в них дано мне верить?
А где же человек-мечта? Где человек теоретический?
Увы, и жить я обречён лишь там, где он практический.

 25 октября 2006