Сполосни свою глотку дешевым вином,
Ее завтра разрежут тяжелым штыком;
Тело дернется глупым нелепым рывком,
И зароют тебя под могильным крестом.
Но не долго плеваться родне под столы;
Рухнет с неба лепешка, расплющит углы;
Разнесет на куски королеву метлы;
А король погребен под курганом золы.
Сапоги прошагают под марш перемен;
Там, где нет больше окон и нет больше стен;
Там, где некому больше пускать кровь из вен;
Той порою, когда приходит вроемя измен.
Будет солнце над лесом, дождь - над рекой;
Будет лучик гулять по траве золотой;
Будут тени умерших кружить над землей;
Будешь вместе ты с ними - такой молодой.
Так, сполосни свою глотку холодным вином;
Ее завтра распорют горячим штыком;
Тело дернется страшным последним рывком;
И зароют тебя под могильным крестом.
Антидембельская
© Copyright: Левиафан Пантелеев Черт, 2008
Свидетельство о публикации №108070903704
Свидетельство о публикации №108070903704
Рецензии