Дыша этой прожженной питерской серостью,
Выбежать в арку, в тысячи миллионов арок,
Выбежать, выдохнуть этот запах потерянных марок
От писем, что застряли между мной и неизбежностью.
Кто-то из шести миллиардов должен был быть рядом,
Наверное, я была как обычно просто слепа и рассеянна.
Я шагаю по улицам, пахнущих дымом и чем-то из
Тех снов, что простучали надо мной листопадом.
На моих ладонях карта потерянной местности,
Чья-то цель была меня потерять в этом Городе грез.
Что-то так и не случилось, по шее мороз,
Напоминающий о недостатке тепленькой нежности.
Все-таки стало слишком темно и неуверенно сонно,
Все арки сливаются в ряд из могильных камней,
Все дни – в череду из убитых зверски ночей.
Лишь луна и спичка поперек моего дрожащего горла.
Спичка
© Copyright: Мари Дихтер, 2008
Свидетельство о публикации №108070803408
Свидетельство о публикации №108070803408
Рецензии