Пыль

Кто-то стремился к солнцу,
Но солнце сжалось в кулак
И стало лампочкой в плафоне.
Кто-то считал червонцы
И слушал рёв магнитофона.

А ещё пыль летела сквозь дыры пространства,
Сочилась сквозь пальцы
И умирала во тьме пылесоса.

Внутри меня сидела заноза,
Саднили разбитые кулаки…

Читала книги ''от доски до доски'',
Но ума не займёшь и чужой головы не приставишь…

Время – ненадёжный товарищ,
И, как ни спеши, оно всё быстрее
Ворует мгновенья непрожитой жизни…
И вот ты справляешь тризну

По собственным глупым надеждам,
По детскому смеху,
По любовному бреду,
По весеннему снегу
И радужным стрекозиным крыльям…

Всё рассыпалось пылью.
Остался лишь чёрно-белый фильм
На плёнке, истрескавшейся от времени,
Изъеденной молью
И твоею собственной болью…

Довольно!

Кто сказал, что стихи – это песня серебряных струн
Поющей души? Кто так поспешил?
Нет! Это кровь, сочащаяся из открытой раны!..

А, вообще-то даже немного странно
Видеть всё в чёрно-белом цвете…

Время взмахнуло плетью
И сломало прутья серебряной клетки,
Плюнуло в лицо тревожным рассветом,
Ускользнуло из пальцев струйкой космической пыли…

Мы уже позабыли,
Что значит бежать босиком
По росной зелёной траве,
Сбивать одуванчиков жёлтые солнца…

Мы считаем червонцы…

А где-то вдали звенят колокольцы
Чистым серебряным звоном.