Симфония сумрака

Свеча, закрытая в банке, потухла, прикончив весь воздух.
Ветру давно перестали давать имена.
Холодные руки любви держат тех, кто для неё не создан.
В цепочке событий всегда не хватает звена,
И трудно понять, что тянет людей на вокзалы,
Когда на другом конце всяких матовых рельсов
Цепляются коготками мечты за даль другие глаза - им
Не терпится добраться туда, где точно так же кому-то нет места.
Зачем отдышаться и снова сквозь пыль и туманы бежать?
Словно здесь африканская степь, стаей буйволов мчаться на львицу
Заплатить свою дань ей… Хочешь в полный рост встать?
Но к чему, если сейчас даже солнце садится,
Если голос сорвался, если нет на столе пирога,
Не с кем даже шутя перебрать эти сплетни.
Есть трава, по которой ещё не ступала нога…
Имя ветра прозрачных ночей, по-прежнему, летний…
Но вот где же, он, где?! Забывая, как пахнет сирень
В паутине угла в тёмной комнате в шаге от ада,
Понимаю, что жизнь не дороже чашки чая мне в будний день,
И кому-то, похоже, так надо…
И за грань проскочить нелегко из краёв, где стада
Платят дань, где вокзал не рознится с вокзалом.
День за днём расползаются плесенью в год, а года
Разрастаются в мёртвый покров из блестящих кораллов.
Чудо! – сны родились на веками бесплодной земле.
Но не жду ничего. Я стою, раз кругом бездорожье.
И кому там сквозь дымку рассвета вновь парус белел,
То давая надежду, то попусту сердце тревожа?..
Пепел ветра дрожит на ладони, срываясь во мрак.
Странно, но, как и он, я не ведаю страха.
Впрочем, должен ли тех напугать этот мрак – света прах,
Кто веками приходит на землю из праха?..