На семь бед в неделе по пятнице,
Кто откуда, мы вечно не здешние,
Солнце утром в окошко уставиться,
Без стыда, ну, да все не безгрешные.
За ночь сон усталость всю вылижет,
Он охоч утолять ею голод,
Кто-то ночью щекотки не выдержит
И останется вечно молод.
А живым ничего не останется,
Лишь делить всё, что осталось,
Ухватить пытаясь, что нравиться
И копить на вечер усталость.
Выйду в лето, здороваюсь с дворником,
Свет сквозь листья, оплавит края…
Светофор подмигнёт мне, дальтонику,
Цветом позднего ноября.
Пять к шести, что есть где-то краше,
Веселее, свободней, теплее,
Чем вчерашнее завтра наше,
Только вряд ли найдётся роднее.
А чужого не надо даром,
Мы своё продаём со скидкой,
Что не так на душе лежало,
Только совесть скрипит калиткой.
А мы платим добром за лихо,
Бьём навскидку, с плеча и влёт,
Но порой, даже дышим тихо,
Чтобы слышать, как дождь идёт.
о загадочной русской...
© Copyright: Юрий Зырянов, 2008
Свидетельство о публикации №108070400047
Свидетельство о публикации №108070400047
Рецензии