Апрельское
Печальнее, наверно, не бывает.
Мне снится: я в лучах календарей,
Где сразу, после марта – праздник Мая.
Я просыпался, снова засыпал,
Я все еще во что-то свято верил.
А он, апрель, по-прежнему метал
В меня свои немыслимые бэры.
Давай, апрель, к горячему виску
Тащи ко мне – ни жалости, ни лени.
Тащи ее – стотонную тоску.
Тащи к моим плечам, к моим коленям.
Тащи ее, смертелен и кровав,
Со всею безысходной дикой былью.
Тащи ее возами, как дрова,
И волоки стогами чернобыла.
Все зааркань под черною звездой,
Все что любил – от вишни до калины.
Плесни в глаза безжизненной водой,
Забей дыханье горечью полыни.
Я все впитаю кожей, до кости:
От гнойных язв до ядерной коросты.
Я буду эти тяжести нести,
До самого забытого погоста.
Я унесу родимые места.
Их лик бедой великой изувечен.
Пусть будет – ни могилы, ни креста,
Но тем, кто послабее, было б легче.
Пусть кто-то скажет: так и не нашел
В Отчизне новой тихого причала.
И что без малой Родины с большой
Его душа мириться не желала.
Опять весна на Родине моей –
Печальнее, наверно, не бывает.
Мне снится: я в лучах календарей,
Где сразу, после марта – праздник Мая.
Свидетельство о публикации №108070404090